Ilusión

 Apenas un parpadeo y la configutación es otra.

Cafáveres figitales suspiros sinvértebras.

Apenas un vago hedor encriptado.

Zombies deambulan las calles del mundo.

Una nueva raza esta pariendo al engendro digital malesble.

JAIME DEL RIO - MI PENA

¡Qué se puede decir de este tremendo himno que no se haya ducho ya!

La Ceja

Hablar de La Ceja, es remitirse al cuerpo, mirarse la cara. ¿La Ceja? ¿qué es pues eso de la ceja? 

¿Estará cerca del ojo o mas de la nariz? ¿Y como gesticulará esa cejita su ojo derecho izquierdo? 

Todos los viernes y sábados, entre las calles uno y cinco entre la seis de Marzo y la Jorge Carrazco, se llenan de ingentes cantidades de chicuelos sedientos de alcohol. Chicuelas en bsuca de su primer amor, en medio de ruidos del regueton. A nadie le importa su salud auditiva, los niveles de decibeles. Todo sea en nombre de la joda.

A casi pocos les interesa, el peligro, es él quien debería preocuparse por su inmediata situación. Es en la madrugada cuando el escenario se transforma. 

Ebrio o sobrio aterrado escondido en un rincón, inevitable no observar, escuchar, sentir en la pile, los gritos de mujeres golpeadas en las calles por sus parejas. Cual cavernarios de hace millones de años el macho alfa o beta o de la última clase el macho omega, lleva a su pareja de la greñas arrastrada por el piso. No exagero ni un milímetro en esta descripción. Quisiera hacerlo, pero me es imposible. 

Las aceras bañadas de orines y sangre se muestra como una pasarela donde desfilaran personajes de toda clase y condición. 

Guiño la ceja izquierda para reconocer al ebrio que me acaba de saludar. A esas horas inútil hacerlo, todos son hermanos de la noche. s el alcohol que propicia la hermandad.  

I am back morons!

I am back the man behind the mask is back

Alice Cooper

He perdido el acceso aeste blog por mas de cinco años si mal no recuerdo.

He tenido iras sin nombre y no conocidas por psicóloga alguna. Una forma de odio al internet que podría registrarse como alguna nimiedad sin mayores esfuerzos. 

Perder el acceso a tu cuenta de Blogger podría parecer cualquier cosa para quien, no ha estado habituado a la escritura. He perdido un montón de escritos en otros sitios que en este instante no recuerdo. He perdido acceso a correos electrónicos que por cambio de políticas de la empresa, me dijeron que si quería mantener la dirección de mi correo debía estar de acuerdo en perder todas mis cartas electrónicas que ahí guardaba.  Y vaya que tenía un montón de mamotretos apuntes direcciones de sitios web copy paste de escritos que me interesaron en su debido momento,. 

Sin tiempos difíciles como ningún otro conocido en la historia de la humanidad. Anticipado ya por distintos escritores para todos los gustos.

Ese fascismo de la tecnología que obliga al individuo a estar conectado, enchufado con correa cadena o simplemente cargador del equipo de celular, laptop, tablet o pc, poco importa la casita del can. 

Es la correa que importa, el nexo, figuras de emisor receptor. 

un día

¡Otro puto día mas bajo gaia o pachamama, da lo mismo cuando estos hijos de puta de políticos que tenemos hablan babosadas inmemoriales de un tiempo que creen entender!

Mamotreto de un sueño (*)

Oscuros y pesados sueños. Imágenes, si –con la mente ardiente y luminosa desde adentro, donde farreo con otros libadores; un bar, construido sobre aguas, de vidrio doble en paredes húmedas de cristal; afuera la noche, oscura y quieta, suavemente un bote eléctrico se mueve y fondea en las aguas; todas, imágenes refractadas en el cristal, difusa y nacida ingrávida por la neblina y el agua adentro que se resiste a la piel del cristal- si, estas imágenes. Una iluminada y oscura noche –mundo de luz, mundos de oscuridad; redes de luz en mares de oscuridad- todo emerge de un imaginado sobre aguas negras- brillan bajo la luz- movedizo, sexuado y visto entre luminosas paredes oscuras de agua y cristal. Bebo vodka, sake, en las tablas de la mente –con otros sexuados farreadores- y, toda nuestra libertad condicional busca descifrar esta errante ancla que anclada viaja en este tres veces obscurecido, ebrio, luminoso y oscuro mundo. 

Emerson <---- Translator 

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(*) Emerson Callejas Tapia-- a La Paz visionary & friend-- has made this translation in honour of Victor Hugo Viscarra, a La Paz street-drunk poet. Victor Hugo died recently in La Paz. In conversation with Emerson, Viscarra said that the greatest recognition he had received as a writer didn't come from a writer but from a "common woman" of the slum areas. It was the dawn of any day in a cold bar in La Paz, & the drunk woman told him, "writer! I’ve read your book . . . you haven’t lied." (www.alcoholatum.blogspot.com) My homenaje is a grey shadow of hers-- though I also can say, in memory of certain streets, certain drinks, certain dawns-- he hasn't lied. Emerson & I have been at work on a translation of one of Victor Hugo's works, "Alcoholatum y otros drinks, in hopes of publishing it in English. This is still a work in progress. Along with several other volumes, Viscarra published a dictionary of Coba, Bolivian slang-- & incorporated much of this slang into his writings. Emerson has reflected this practice-- this commitment of Victor Hugo's-- in his translation. Deep thanks to Emerson, for giving my voice a new tongue-- the dream is lovelier as a sueño & indeed-- honour to V. H. V., a sad-eyed saint that lived the streets of La Paz & recorded their shrieks & their song. 

David van Dusen

 The Ingles is below:  

Dream-texte (09.15.2005) 

Dark, heavy dreams. Images, yes—the mind lit from within and warm, where I drink with other drinkers; a bar built over waters, with double-paned, moist glass walls; outside is night-dark and still, electric boat-lights move and anchor to the waters; all images thus refracted by the glass, diffused and made weightless by mist and the water inside that adheres to glass-surface—these images, yes. A light and dark night—world of light, worlds of dark; nets of light in seas of dark—all emerged out of and imaged on black waters—they shine, under light—all shifting, sexed, and seen through light-obscured walls of water and of glass. I drink vodka, sake, at the tables of this mind—with others, sexed drinkers—and all our parole seeks to decipher the shiftless anchor and anchorless shift of this thrice-obscured, drunk, light and dark world. 
David van Dusen

Fotografias: A tu izquierda: Victor Hugo Viscarra

a tu derecha: David van Dusen

Pero no por esto los zurdos masistas narcoevistas ladrónicos y otros malandrines oportunistas del poder y abusivos de la sagrada y mas que milenaria hoja de coca, deberían robar a Viscarra como lo hicieron con M;arcelo Quiroga Santa Cruz.

Naderias

Llueve sin tiempo,
la ira anida en la gente, detestan un día lluvioso, maldicen su miserable suerte, caminan presurosos, sin tiempo, ¡dicen! los días se les escapan como hilillos de baba cuando se ahogan en alcohol, imperceptibles gemidos de hastío, se confunden con sus mas profundos anhelos, y yá no creen en nada ni nadie.

Escupen su alma en cada malestar gastroexistencial, pero todo es relativo, sí. Eso dicen. Que todo es relativo, incluido que todo es relativo.

Dios está muerto, hace mucho que se suicidó y ahora no hacemos más que vagar pálidos espectros sin rumbo, ningúna certeza, todos al azar.

Divagando, perdidos en elucubraciones sin ritmo y plegarias sin cuento. Algunos repiten sin sentido frases de Cioran, como un remedo de consuelo, otros se pierden en lecturas nihilistas, adoran la oscuridad y les aterra el silencio.
No quieren oíNadie es nadie.
r sus propios sollozos. Nada, nada, y nada. Como una trinidad postapocalíptica.

Kraai - Sondeo (dark ambient)

Drive - The Cars (subtitulado al español)

Recuerdos de días sin huellas, abreviando secos en cámara lenta, recuerdos de un dintel claroscuro que sin mas pretensiones asqueado observaba el ritual de libación, una copa tras otra, presurosos entonamos un oscuro canto cúal marcha fúnebre se refleja en un pálido espejo, las horas se cuelgan de un grito silencioso, ahogándose un sino sin son ni ton ... bebámos & vivámos que mañana moriremos!

El Mobbing del Payaso

Dedicado a Grace Steffany

31 de Diciembre del 2007

No hace mucho tiempo atrás, entre alguna hora de hacer algo y cierta obligación de un deber, un tipo se apresta a exorcizar sus largas horas de tedio en algo mas provechoso que solo pensar en no olvidarse de respirar. Su devaluada esperanza en curar su rinitis atemporal y paranoia esquizoide de siglo veintiuno lo tenia casi en un estado deprimente todo el tiempo, quizá por que es mejor una brillante enfermedad que a una neurosis mediocre - resonaba la idea en su mente - de lento caminar, flaco y desgarbado, con el hastío resplandeciente a borbotones, sus ojos preferían no mirar otros ojos, no por orgullo ni nada parecido, sencillamente por no encontrarse mas perdido en el gentío, el “ mal de ojo” no le representaba ningún misterio y prefería disecar su animada tristeza en extensas horas de viajes en paraísos artificiales que de algún modo llenaban su vacío…quizá por que solo hay mas oportunidad de encontrarse en el extravío…¡quizá! …también, se decía.

Un día, como cualquier otro, sumido en sus oscuros aposentos y encerrado en la pocilga que tenia por morada, algo así como una “ eremita tercermundista”, buscaba “algo nuevo” que encontrar en la idiot box (TV), cambiaba de canal en canal, la misma mierda de siempre, atiborrada de propagan-duchas y enlatados yankees -se decía a si mismo- y a ratos se preguntaba en la posibilidad de volver a aquella extraña “escuela de payasos” lugar al que maravillado solía frecuentar, para alivianar su graciosa y perturbadora incertidumbre sobre el origen de la risa.

Entretanto la caja idiota, afirmaba con marcada imparcialidad: una niña de nueve años fue brutalmente violada por alguna persona, se sospecha de su propio padre, un divorciado y alcohólico desempleado, el caso todavía se encuentra en proceso de investigación / entre otras noticias/las famosas agencias de modelos(...)darán un espectáculo de pasarela de alta moda mostrando por primera vez la nueva colección de lencería de(…)la recaudación del evento irá en beneficio de una ONG que trabaja con violencia sicológica y sexual en niños y adolescentes. Un súbito atisbo mejor dado en los confines de su cuarto eremita le recordó que hacía mucho que no miraba la tele, y que en su lugar, con su visión colgada al color amarillento de muchas tonalidades desgastadas de algunos periódicos, entre viejos libros apilados a su antojo, solo atinó a buscar un disco de King Crimson que le había regalado su ex-cyber-enamorada, escuchaba por enésima vez ésas letanías en su propio Epitafio que aún no lograba sacarlo de su asombro, jamás podré “entender“ este poema, mascullaba ligera-mente, mientras cantaba(…)confusion will be my epitaph(…)knowledge is a deadly friend, when no one sets the rules(…)will no one lay the laurel wreath as silence drowns the screams(…)

Apaga la música, de a poco se reincorpora y se va a disbundar al mismísimo culo del mundo, preguntándose; ¿rinitis atemporal?, ¿escuela de payasos?, ¿niñas violadas?, ¿modelos en pro de la caridad?, ¡todo es una impostura de mierda¡, cuando son esas mismas modelos de “cuerpos perfectos" en sesiones de espectá-culos que encienden ése oscuro objeto del deseo en padres divorciados, por querer poseer el culo “mas perfecto“, para que luego algún tipo juegue a “ser escritor de verdad” y vomite sus vagos trozos de realidad prostituida, en memoria de alguna puta V.I.P. only hot models/solo ejecutivos.

La noche lo sorprendió cerca de un mirador junto al autopista, busca un lugar donde sentarse y se percata de un perro vagabundo que absorto en la contemplación estaba sentado al filo de un bloque de cemento, con el cielo desnudo, la noche estrellada solo le recordaba que esa olla de grillos que parecía la ciudad sólo era una pálida copia de lo que con cierta melancolía observaba arriba, una noche de plenilunio. Se sienta silenciosamente sobre una piedra grande, se prende un cigarrillo y empieza a fumar jugando con el humo y la neblina que de a poco se apoderaba de la ciudad. Mientras recordaba de los tejemanejes en los que alguna vez pensó sobre el deseo “natural” de no resistirse ante un mejor prospecto de lo que significa “un buen culo” alguna vez una amiga cercana a el le contó de una “metida de mano” como nunca lo había sentido según le dijo, ella. El tema, por demás recurrente y nada nuevo, le propuso hablarlo no virtualmente pero el caso no podía esperar el empute de ella era virtualmente real. Ella le contó que había salido al comando de la policía a entregar un documento y tener una reunión con un coronel, y que ni bien salía de ahí…! záas!, ¿símple metida de mano?, ¿acoso sexual? o ¿sencillamente la demostración clara de dominio y poderío sobre el mal llamado sexo débil?, y todos los policías solo disfrutaban, agrego ella.

Si el contexto es laboral tiene un nombre; mobbing, definido normalmente como:

“Un maltrato verbal y conductual continuado y frecuente en el tiempo, de al menos seis meses y que se produce cada semana; con un objetivo final de fustigar, agobiar, reducir, acobardar, y romper la resistencia psicológica de la víctima para que abandone el lugar de trabajo mediante la baja, la renuncia o despido procedente; y una obligación de las víctimas de ir a un lugar de trabajo donde saben que van a ser fustigado”.

Sin embargo de todos los tipos de acoso laboral y las variantes que existen así abordados desde la Sicología este fenómeno es preocupante en sociedades post-industriales, no teniendo ninguna estadística que de cuenta de la medida e impacto, así mismo muchos de los estudiosos del tema están de acuerdo en que le hace mas falta una mirada cualitativa ante todo. Así en estos lares donde soplan vientos de cambio para salir de “nuestro pre-modernismo” , una “simple” metida de mano es mas que un hábito de mal gusto una costumbre muy “saludable” cuando nuestras empresas apenas son un esbozo un trazo fallido en el tiempo, entre oficinistas públicos; la niña mas bonita, el mas feo, o el tipo de apellido gracioso son quienes son tomados como sujetos de burlas y acosos.

Los experimentos sobre la atención en los varones ya son un clásico de la Sicología, mientras una centena de eruditos intelectuales estudian algo mas sobre la física cúantica, de pronto una decena de señoritas en bikini entran en el auditorio. Medir la atención. Alguna vez me pregunte si esta actitud netamente machista también se manifestaba en dos intelectuales que acaban de dar un simposio sobre la Ontología del ser Andino, la idea es esta, el auditorio aplaude uniforme-mente todos quedan de algún modo satisfechos con la disertación, los tipos son Filósofos, salen por la puerta trasera del lugar, son las seis de la tarde, caminan con paso ligero por las aceras, su disertación sólo atenúo ligeramente su logorrea y seguían hablando, en eso una mujer de turgentes senos y voluptuosas curvas en minifalda o quizá solo un hot-jean, pasa por su lado, ¿creen que no se darán la vuelta para volver a mirarla?

Bueno, depende, de una serie de cosas, pero lo cierto es que la Filosofía es un algo que con cual o sin cual en momentos así sigues tal cual. Instinto, puro instinto. ¿Y todo esto que carajo tiene que ver con el mobbing del payaso?, ¿cuando existen filósofos y filósofos?, ¡¿que acaso también el mobbing se da en ámbitos laborales estrictamente circenses ?!, ¿justifica el hacer reír una metida de mano?

Es posible. Esos tipos estrafalarios de zapatos grandes, peluquines, maquillaje y nariz grande, apenas si son unas pobre almas laceradas que envío algún Dios para hacernos reír mientras lloran en secreto el misterio de sus propias risas, y ya nos cantaban Los Gatos, (...) los payasos no saben reír (…), sólo pregúntenle a un viejo payaso sin jubilación sobre su extraño arte.

También hubo quien caviló sobre la posibilidad de una “teoría del culo” no viendo nunca concluido su empresa, por que le ganó la muerte. En una entrevista que leí, Dn. Juan de Recacochea, sobre su próxima novela, mencionaba que iba a versar sobre la globalización del culo de la mujer. Según un estudio se determinó que en la prehistoria los hombres preferían abrumadoramente a mujeres con culos de “buen volumen”.

El culo aquí y acullá, el culo, ¡el culo jamás será vencido! El culo de la mujer claro esta, sobran las historias de tipos que siguieron a mujeres por cuadras y cuadras a una distancia prudente en pos de un “buen culo” y (o) disfrutarlo mirándolo entre babosos y absortos, ¡a n o n a d a d o s! diría una buena amiga, no ocurriendo por el contrario que ellas sigan a algún tipo por mas “buenas nachas” que tenga por cuadras y cuadras.

Esa parte trasera nuestra tan noble y vilipendiada por siglos, muchos literatos se preguntan por la forma del culo de “nuestros grandes mitos eróticos de nuestra civilización” los de Helena de Troya o el de Emma Bovary junto al de Ana Karenina, ¿por que no el culo de las mujeres de la coronilla junto al de Bartolina Sisa? Lo cierto es que ningún método teórico ayudará a prevenir una metida de mano, cuando el deseo es recíproco y las miradas entre las que matan y nos comen enteritos están a la orden del día, como aquella tarde cuando fui a la Universidad Católica por el festival de Teatro, llego, y me voy a sentar adelante en primera fila, pero delante de estas sillas habían unos colchones para quien deseé esa opción, bien, recuerdo que llevaba un sacón de cuero negro unos pantalones de corderoi semidesgastados de color café oscuro, no recuerdo mi talla pero me ajustaba casi todo enterito, resaltando ésa pequeña gran protuberancia de mis entrepiernas, y junto a mi béatle negro estaba ardiendo, me siento y me pongo a conversar con un amigo, en eso, las dos chicas que estaban ya sentadas en los colchones empiezan a cuchichear y a coquetear me doy cuenta del por que, mientras disimulo en charlar, ellas veían mis entrepiernas, distrayéndome de la función teatral, en eso una de ellas saca de su bolsillo un chupete bom bon boom, y empieza a chuparlo, y su lascíva saliva y forma de chupar no hacia mas que lubricarme la idea de algún favor felatorio, mientras nuestro lenguaje gestual era mas que evidente. Ejemplos como este también los hay por parte de las mujeres. Es un secreto a voces que un par de tetas al estilo de Pamela Anderson y el culo mas deseado del mundo de la Jennifer Lopez venden millones de dolares, existe toda una industria sobre los beneficios económicos del culo. Sin embargo lo que muchos ignoran es que ya vivimos inmersos en una civilización del culo como bien lo había planteado el fallecido escritor Polaco Witold Gombrowics o al menos el advenimiento después de la segunda guerra mundial, díjo.

Joseph Pla afirmaba que afirmaba hacia 1970 que nunca la parte posterior del ser humano había sido puesta en evidencia como en esta época, ni por medios más sabiamente concertados, y que esa ostentación sólo podía ser un signo de decadencia, porque cuanto más cerca está una civilización del culo, más lejos está de la cabeza.

Y conste que está refiriéndose a Europa, civilización, modernismo, post-capitalismo y toda su parafernalia. ¿Por estos lares que cosita se vivirá?, ¿cuando todo nuestro norte está regido por la influencia del nuevo orden mundial? y ciertos clubes de auténticos “humanistas” que crean generaciones de idiotas, creando “nuevas necesidades” en pro de un mundo mas “homogéneo”?, ¿está acaso Bolivia ya inmersa en una civilización del culo?, ¿puedo teorizar sobre el origen del culo andino?

Cuando preferimos una mentira bonita – por que todas lo son - a la verdad que siempre es fea y horrorosa, y ante el advenimiento de cumplir un viejo año nuevo más y millones de relojes en el mundo se pongan a empezar la famosa cuenta regresiva – por que también hay toda una industria que le avisará a Ud. con lujo de detalles que cualquier sicópata envidiaria - del año nuevo yo rogaré a los cielos y mas allá del empíreo a algún (a) diocesillo (a) tarambana y distraído (a) que aunque Bolivia no sépa de donde lleva mas cerca su culo, por lo menos esta noche no se quejen de que les toco una uva de septiembre amarga y de que si se acabaron los calzones rojos y amarilllos, una verde quizá les ayude a pensar mas en nuestra cultura ecológica.

Emerson.

Licores seminales (*)

¡Cualquier Pub del mundo!, ningún hombrezuelo, cualquier mujerzuela al amparo de una sala de despilfarro, y a altas horas de la madrugada, su cuerpo se había convertido en una coctelera, que mezclaba alcohol, cocaína y semen. Ajena totalmente a todo. Su belleza infantil acentuaba el sentimiento de compasión, que despertaba su tez pálida, su maquillaje corrido y sus labios desgastados, por los excesos. Perdida como solo ella, una mañuda corrida mas en la jungla de asfalto. Bajaba las escaleras, de la llamada zona VIP, reservada, a esas horas del alba, a esnifadores incontinentes y a adictos a relaciones vampíricas y sadomasoquistas; con las piernas vacilantes y exageradamente abiertas, buscando mantener el equilibrio, mientras sus medias satinadas se deslizaban por sus pantorrillas, mojadas en orín. Se agarraba a un enorme bolso de charol, que parecía llevarle a ella, mientras su mirada perdida la situaba, en un redefinido limbo. Negaba toda idea predeterminada sobre la belleza, detestaba que la llamen hermosa, aunque ella sabia que lo era. Se sentía perdida en la abstracción de la observación. Ese lugar en el que ni se sufre, ni se goza, y en el que uno se mantiene como un bobo eterno, por efecto de las drogas. Minutos antes, y después de incendiar la mente y la vagina de la niña, el pirómano, entrado en años, había abandonado el local, no sin antes recrearse, bajando la escalinata, con ese aire de torero triunfador, que realiza el paseíllo, erguido y receptivo al aplauso, después de culminar su faena. La había abandonado a su suerte, con esa mentalidad de usar y tirar, que algunos aplican a las personas, con orgullo y sin sombra de remordimiento.
M. Ritz



(*)
De entradita me fascina la fotografia. La traducción del cartel de protesta de las hermosas féminas sería algo así como:
"labios que toquen licor no nos tocaran a nosotras"
¡Exelente!

Relato corto (*)

Esto me ocurrió en el verano pasado. El verano, una estación en la que el calor nos permite expansionarnos más y mejor. Un caluroso mediodía yo había decidido ir a almorzar a un restaurante, no muy céntrico, pero acogedor y simpático. Lo había conocido una semana antes, cuando uno de los chicos que cogían conmigo me había invitado a cenar allí. Y me gustó: la sala del comedor era más o menos pequeña, con paneles de madera en las paredes, con cuadros que representan viejas cantinas europeas, con mesas cubiertas con manteles de tela escocesa con mucho marrón y rojo. Un gusto. Ese mediodía me iba a dar la gran fiesta, comiendo yo solita, sin compañía, un buen bife, algún otro plato caliente, postre y café. Y todo acompañado por un vinito espeso, bien tinto, y a temperatura ambiente. Me senté en una de las mesas del fondo, bastante cerca de la caja registradora pero más cerca aún de la ventanita por donde pasaban la comida desde la cocina. Pedí un vino, y un bife de buen tamaño. Mientras esperaba, vi que desde la cocina me miraban con deseo los dos muchachos que hacían las comidas. Yo iba vestida más o menos como siempre, con una camisa rosada, por supuesto sin corpiño (mis 21 años me permiten ignorar por el momento esa incómoda prenda tan poco práctica). Llevaba una faldita negra, mini pero no demasiado, aunque al sentarme se levantaba hasta medio muslo. Sobre todo uno de los cocineros me devoraba con la vista. Yo le devolví la mirada, y, mirándolo siempre, me desprendí un botón de la camisa, de modo que se empezaron a ver los nacimientos de mis pechos, y sé que un poco más que el nacimiento. Él se estremeció, y se fue rápidamente para adentro, supuse que para prepararme el bife. Cuando el mozo me lo sirvió, noté que era un bife precioso, bañado en una especie de salsita desconocida, y con papitas fritas al costado. Cuando lo empecé a cortar y a comer, el cocinerito no sacaba los ojos de mí, y yo entonces me puse a masticar con fruición cada trocito de mi riquísimo bife. Y era cierto: el bife tenía un no sé qué que me hechizaba, y me despertaba los ratones con ese cocinerito que me vigilaba de manera tan manifiesta. Cuando terminé el bife, pedí unos tallarines con crema. Desde la ventanita de la cocina, ahora era el otro muchacho cocinero el que me vigilaba cuando el mozo me sirvió ese segundo plato. Los tallarines estaban riquísimos, y la crema tenía un sabor delicioso, especial. Los espolvoreé con mucho queso, y me los fui comiendo despacito, tenedor tras tenedor, y a cada bocado el cocinerito segundo se extasiaba mirándome comer. Después de la comida, pedí un flan con crema chantilly, y le pedí al mozo una ración especial de crema. Cuando me lo sirvió, observé que la crema era mucho más vaporosa, hasta con cierta espuma, y que tenía como dos texturas distintas, bien integradas pero dejando ver algunos ríos de crema diferente, en medio de la chantilly. Esta vez el que se quedó mirándome comer fue el mozo, que al ratito le dio apuro de mirarme tan de cerca y se fue a la cocina, desde donde siguió vigilándome por la ventanita consabida. Cuando terminé el exquisito flan con la mucho más exquisita crema, pedí un cafecito. Me sirvieron un pocillo de los grandecitos, con un café aromático y que no tenía ninguna característica especial. Ahora el que me vigilaba mientras yo bebía mi café era el joven de la caja, y parecía deleitarse con cada sorbo mío de la negra bebida. Llamé al mozo, y le pedí la cuenta. Al momento vino con la cuenta, pero también me trajo un papelito. Éste decía: “¡Hola! Soy el cocinero que le hizo el bife. Le cuento que todos estamos hechizados con su belleza, y quisiéramos encontrarnos con usted. Salgo de trabajar a las 3 de la tarde aproximadamente. ¿Podemos vernos?” Saqué otro papelito de mi cartera, y escribí: “Encantada. Me llamo Romina, y mi celular es… (aquí puse mi número de teléfono celular). Voy a estar esperando tu llamado. Estoy a tu disposición”. Le entregué el papelito al mozo, pagué y me fui. Caminé despacito hacia la salida, para dejarlos mirarme todo lo que quisieran. Me fui a mi departamento. Me duché, y me puse una colonia fresca en todo el cuerpo, especialmente en la conchita. Y me acosté en mi cama, desnuda y muy relajada. Eran las 2 de la tarde, pasadas. Dormité un poco. Y a las 3 y pocos minutos sonó mi celular. Era el cocinerito número 1. Me dijo que se llamaba Eugenio, pero que los compañeros lo llamaban Genio, para abreviar su nombre pero también porque lo admiraban por las cosas ingeniosas que se le ocurrían (¡y vaya que eran lindas las cosas que se le ocurrían!). Le dije que viniera, le di la dirección y añadí que lo estaba esperando. Me pidió unos minutos para pasar por su casa y cambiarse. Esperé más o menos media hora. Cuando tocó el timbre del departamento, le fui a abrir desnuda. Se quedó mudo de asombro, y cuando entró me quiso abrazar así, todavía vestido. Me negué, y le dije que antes se desnudara. No se hizo rogar, y en un minuto los dos estábamos totalmente desnudos. Ahí sí me dejé abrazar, me acarició las tetas y me puso después las manos en mis nalgas. Y yo le toqué las bolas y la pija, que ya tenía bien dura. Y me desprendí de su abrazo para besarle el pecho, con bastante poco pelo, todavía era un pibe. Y del pecho bajé a su vientre, y de allí directamente a su pija. Me la metí en la boca, y la chupé con toda mi sabiduría felatoria: le pasé mi lengua por la punta y la fui pasando por todo el tronco de su pija, y mientras tanto me la metía y me la sacaba de la boca, para provocarle una acabada. Al ratito nomás me acabó en la boca, una leche tibia, riquísima, que me tragué toda y todavía le limpié con la lengua la que la había quedado en la pija cuando me la sacó de la boca. Fue mi primera acabada de esa tarde. Ahí nos fuimos a la cama, y me abrí bien de piernas, y él, que venía de una flor de acabada, procuró reponerse dedicándose a lamerme la conchita. Me metió la cabeza entre los muslos, y empezó, también él con gran sabiduría, a hacerme una mineta flor y flor, lamiéndome toda la zona exterior a la concha, lamiéndome y chupándome después los labios mayores, y metiendo después su lengua hacia los labios menores y el clítoris. Por supuesto, acabé, y ésa fue mi segunda acabada de la tarde. Nos quedamos un rato los dos acostados, uno al lado del otro y sin hablar. Por suerte, Genio no fuma, y como yo tampoco lo hago, la cosa fue tranquila. Al rato, yo me levanté y me fui a la cocina a preparar café. Ya el café estaba preparado cuando él se apareció en la cocina, y estaba otra vez con la pija parada. Tomamos un trago de café cada uno, y me arrastró de nuevo a la pieza. Me tiró con decisión pero con amor en la cama, y se me puso encima. Fue una cogida genial, espectacular. No sé de dónde tenía tánta leche. Pero me llenó la concha. Y esa fue mi tercera acabada de esa tarde. Eran ya como las 5 de la tarde, y me dijo si podía dormir un ratito, porque entraba otra vez al restaurante a las 7, y no quería desperdiciar ni un ratito de estar conmigo. Lo desperté a las 6 y media, y lo despedí con otra chupada de pija, esta vez con muy poca leche, pero que me provocó la cuarta acabada del día. Prometimos volver a hacer lo mismo al otro día. Y, en efecto, al otro día volvió a la misma hora y volvimos a repetir las hazañas sexuales del día anterior. Pero ese segundo día fue mucho más importante porque él me confesó una cosa que en realidad es el motivo de este relato: el día anterior, en el restaurante, yo me había comido la leche de todos: de los dos cocineros, del mozo y del cajero, y me la había tragado, extasiada, y sin saberlo, en las comidas y bebidas que había consumido. Esto parece increíble, pero esperen que les cuente cómo lo hicieron estos cuatro muchachos. Y la idea inicial fue de Genio. Me dijo Genio que cuando me vieron entrar en el restaurante, los cuatro levantaron las antenas, como hacen siempre que ven una chica que ellos consideran muy linda. Cuando me senté cerca de la ventanita que separa la cocina del salón del restaurante, me empezaron a mirar con deseos. Y cuando pedí el bife, el cocinero encargado de hacerlo (es decir, Genio) me miró con más insistencia. Cuando yo lo noté, y para provocarlo me desabroché un botón de la camisa, y él pudo mirar el nacimiento de mis pechos, y me dijo que algo más que el nacimiento, porque me moví para que me viera bastante, entonces se desesperó y sacó la pija del pantalón. Por supuesto, la tenía bien parada y anhelante: entonces tomó el bife, se envolvió la pija con el bife y se hizo la paja con bife y todo, así que la leche le saltó entre medio de la carne, y el bife se llenó de la leche de su pija. Entonces lo puso en la plancha, lo asó con el mismo jugo de la leche, y al final se sacudió un poco más la pija y le echó las últimas gotas en el bife ya hecho. Lo puso en el plato, y el mozo, Basti, me lo sirvió. Claro que todos estaban enterados, y yo fui el hazmerreír de los cuatro: Genio me vigilaba cada bocado que yo me llevaba a la boca, y era como si con cada uno de ellos él me estuviera acabando de nuevo en mi boca. Cuando pedí los fideos con crema, el segundo cocinero, Lito, dijo que esa vez la leche iba a ser de él. Me cocinó los fideos, los sirvió en el plato y se hizo la paja por encima, y desparramó su leche sobre los fideos; arriba de la leche le tiró la crema, y Basti me sirvió tan delicioso plato. Por eso era Lito el que me miraba por la ventanita, y esta vez era él el que se deleitaba con cada bocado mío. Cuando pedí flan con crema, la cosa fue más fácil. Esa vez la leche fue del mozo, Basti (Sebastián). Lo que hizo Basti fue ir a la cocina, hacerse la paja y tirar la leche en la fuente donde ya estaba hecha la crema chantilly. Mezcló apenas, y me llenó el platito de esa crema con leche de pija (me contaron después que algo de la leche quedó en la fuente de la crema, así que alguna otra clienta habrá compartido también la leche de nuestro mozo). Y en el café fue el cajero, Antonio, el que se mandó una eyaculación hermosa. Pero parece que el sabor del café es tan fuerte que tapó completamente el gusto de la leche de Antonio. Cuando Genio me contó todo esto, no lo podía creer. Y le dije que si todo eso era verdad, al otro día se viniera con los otros tres, a mi departamento, y que me dijeran todos lo que había sido esa orgía de las comidas con semen de los cuatro. Esa noche Genio me habló por teléfono al celular, y me dijo que me preparara, que al otro día, siempre a las 3 y media de la tarde, se me aparecerían los cuatro por el departamento. Y así fue. Llegó el momento, y yo como siempre esperé la visita, desnudita en mi departamento. Tocaron el timbre y fui a abrir, desnuda. Y los recibí así, de modo que todos menos Genio se quedaron asombrados, con la boca abierta, porque (me dijeron después) les parecí mucho más linda que cuando me habían visto en el restaurante. Se desnudaron en seguida, y los cinco fuimos a mi pieza. Yo me tendí en la cama, boca abajo, y uno de ellos, Lito, el otro cocinerito, me metió la pija en el culo, despacito y con vaselina (que siempre tengo en la mesa de luz). Después giramos y yo quedé boca arriba, con la pija de Lito metida profundamente. Y mi concha quedó hacia arriba, y entonces vino Basti a ocuparla. Mientras tanto, Antonio se puso a mi lado y me metió su pija en la boca, y se la chupé con ansias. Al lado de la cama, Genio se deleitaba mirando mientras se pajeaba su hermosa pija, y se pajeaba con mi mano apretada dentro de la suya. Se puede decir que los cuatro acabaron al mismo tiempo. Y me llené de leche el culo, la concha, la boca y las manos, y chupé mis manos y le chupé la pija a Genio mientras los demás se iban al baño a higienizarse. Esto nos gustó tanto que desde hace más de seis meses los cuatro muchachos vienen una vez por semana a mi departamento, y repetimos la orgía. Me contaron sus edades, y son sensacionales: Genio tiene 24 años, Lito 23, Basti 25 y Antonio 27. Tienen una potencia envidiable, y sus leches son sabrosísimas. Como variante, una vez por mes nos reunimos a comer juntos, en mi departamento. Ellos me preparan a mí platos con leche de todos ellos, y yo les preparo a ellos comidas con mis jugos vaginales. Y algunos postres los coloco suavemente sobre mi piel, y ellos me lamen todo el cuerpo, especialmente mis tetas y mi vientre y por supuesto mi conchita, que dejan limpitos de dulce de leche, o de mermelada, o de crema chantilly. No he vuelto a comer en el restaurante de los chicos. Pero en ese restaurante encontré la mejor de mis amistades y mi compañía sexual más placentera. ¡Y sabrosa! Romina Gavea Malfi

nenitachupchup@hotmail.com
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(*) Tomé este otro relato corto de:http://www.relatoscortos.com/
existen webs, donde el único fin es el de no reprimirte y puedes escribir lo que putas sea. En estos tiempos virtuales de marcada influencia Googlera, ya nadie puede quejarse de no tener un amigo ¡al menos virtual! junto a chismes y sin-cuenta mil web-hadas mas que se encuentra en la red. Personalmente me reservo el derecho de mi opinion sobre este relato por considerarlo demasiado claro. Si leén entre lineas o como les de la gana de lo poco o mucho que publiqué hasta el momento.
M. Ritz

¡El semen de tu comida! (*)

Sí, leíste bien. En plena crisis, surge una opción para conseguir, en pocos minutos, ingredientes gratis. El genio detrás de la idea acaba de sacar un libro con recetas.

“Natural Harvest - a Collection of Semen Based Recipes” se llama el libro escrito por Paul “Fotie” Photenhauer, en el que en 61 páginas entrega varias recetas ilustradas de cocina donde el ingrediente principal es el semen. Cuesta 24.95 dólares y lo puedes comprar en Lulu.com.

Vender un libro de cocina a base de semen es difícil y eso lo tenía bien claro el autor a la hora de escribir, por lo que da algunos fundamentos para explicar por qué es bueno usar este natural ingrediente.

“El esperma no sólo es nutritivo, sino que también tiene una textura maravillosa y sorprendentes propiedades de cocina. Como el buen vino y los quesos finos, el sabor del semen es complejo y dinámico. El semen es barato de producir y está disponible en muchos, si no la mayoría, de los hogares y restaurantes”, dice Fotie.

Pese a esa casi convincente explicación, es posible que ni el mismísimo Anthony Bourdain, el chef trotamundo de Travel & Living Channel, se atreva a probar un plato a base de semen.

En caso de que te atrevas a probar un plato de estos, hay que tener ciertas consideraciones antes de usar semen en alguna receta, por ejemplo, que cambia su sabor según lo que la persona que lo “produce” haya comido, por lo que si quieres hacer algo dulce, debes evitar consumir alimentos como el ajo.

Prepara un “Casi Ruso Blanco”

- 1/4 de taza de Vodka
- 1/8 de taza de licor de café
- 1 cucharada de semen
- Crema o leche
- Cubos de hielo

Hecha el vodka y el licor de café en un vaso lleno de hielo. Vierte el semen y la crema o leche para que flote en la superficie y remueve lentamente.

(*)

Así nomás es el primer mundo, tan sutil y envidiable. Tomé este artículo al azar de Google. Y al parecer los Cheffs y Barmen mas renombrados utilizan el semen como un ingrediente que reemplaza ya a cualquier cherri o decorado frutal. ¿Donde estan las Barwomen, se quedaran atras? ¿O tambien compartiran sus fluidos con nosotros?

M. Ritz

Matria querida

" En todo cambio hay algo infame
y agradable al mismo tiempo,
algo que se asemeja al adulterio
y al traslado de domicilio.
Esto basta para explicar la
revolucion francesa"
(Mon coeur mis ánu)

'Charles Baudelaire'

De esta mi adversidad
a sentirme ido y sin hado
un boliviano no propicio.

Coronando anhelos de
ensueño...

Votando a perdedor
¡boliviano de helado prepucio!
de la patria ningun alto hombre
que en glorioso esplendor
lloremos...

Entronado y escupido en el
sueño de los sin sueño
¡no más lamentos bolivianos!

Aquí alzó la inmundicia, su trono
que la vil depresión reconoce,
y, en su timbre sumiso, legóse
Libertad, libertad, libertad

¡se óye!

en ningun lado
ninguna patria
ninguna matria
ninguna nada

¡náda!

¡Morir antes que esclavos vivir!

E.

el desaliento

¡El futuro ya pasó! no porque le temas a la larga noche, dios va existir, ¡no! no se trata de eso ¡olvídalo! comprender un sentimiento... cuando se ha hecho tarde para salvarte es sencillamente algo estúpido. has entendido que núnca te encontrarás. lo que ahora no sabes es... como perder el deseo de buscarte. ningúna sombra. alguna luz. ¡la esperanza fracasó!. tu aspecto denigra al que eres. la forma te condena.

By:

M. Ritz

Fotografia:

"Parias urbanos"

Por: Luis F. Figueredo M.

Solamente

A Carla Pamela.
Mayo 3 del 2.010
Noviembre 28 del 2010

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solo se escribe para no morir
lentamente
para no jalar del gatillo ¡de una!
para no hundirse inciértamente
en éste ir y devenir del vivir
¿que es morir?
para no creer que el vértigo
en verdad es un impulso
¡a lanzarse!
no existe forma alguna
de aprehender algo
definitivo ¡nó!
miéntras este carrusel
aquazulado siga insuflándonos
los mismos desvaríos
¡del pristino y último yo!
anestesiados todos
inflamando gastados vicios
gustando de enfermos vacios
¡viajando sin tiempo!
para encontrarnos
¡perdídamente ubicados!
en la más oscura de las noches
con el trazo de tu cuerpo embriagado
a las sinuosidades de tus sábanas
¡beodo el escribano de extraño trástulo
conjura su arte!
derrotado al escarnio
de sus sueños mojados
y la concupiscencia manoseándole
sucúbica noche de infámes íncubos
¡bailando frenéticamente!
sola-mente-sola
solo soliloqueas sóla
sólo soliloqueo solo
solamente...digamos
todo llega cuando debe llegar
¡todo se dá!
con cada coma en su punto
y a veces ya nada seda
y que adentro como
afuera, metiendo y sacando
arriba o abajo al centro y su adentro
tampoco quieren decir la gran cosa
¡cuando ya no se sabe donde se está!
como la carta de amor de un preso
¡así estoy yo sin ti!
como la afasia in-evitable
que el poeta presiente
¡apenas un vago gesto en el rostro!
y ¡buúrn!
¡autocombustion espontánea!
¡fuego!
ya llegará mi hora...
¡nuestra hora!

M. Ritz